Татьяна Липатова/ Москва

* *  *

Из тепла моих ладоней,

Из того, что под рукою

Возникали постепенно –

От стопы до головы –

Маленькие человеки…

* * *

Куда-то подевалось

Мое любимое кольцо,

Наряды, туфли и лицо…

Растерянно перебираю то,

Что мне осталось:

Вот тапочки, халат,

Пижама и очки –

Все новое почти…

Да, чуть было не забыла:

Случайно, совсем недавно,

Мне подаренная старость –

Надолго ли досталась?...

* * *

 – Нахально врут напольные весы,

Сошли с ума настенные часы –

Скачут стрелки в колесе белкой,

Уверенно тускнеет зеркало…

Что происходит в доме?!

А происходит то, что происходит,

Что хозяйка себя не находит:

Кто-то чужой завладел жильем,

Встаем на весы с ней вдвоем,

Подгоняет и так бегущее время…

«Эй, ты кто? Ты мне надоела!

Оставь в покое, вон из жилья!».

…А зеркало отвечает:

– Она – это я,

   Я – это ты, смотри…

Выброшу напольные весы

Остановлю безумные часы,

Поверну зеркало к стене стеклом…

Спрошу себя:

– Теперь довольна?

Отвечу себе:

–  Пока еще больно…

 * * *

Когда-нибудь куда-нибудь поеду:

Укутаюсь уютным пледом

И стану слушать колес беседу,

Что метрономом отстукивают

Дни, часы и минуты,

Километры пути отмеривают….

А куда поеду? К кому ?...

Нет, лучше я дома приму

Кого-то… Откуда-то –

В любой день, час, минуту –

Стану слушать его голос

Еще с эхом стука колес –

И останется позади

Жажда дальнего пути.

Автопортрет

 

Как хорошо, спокойно –

Лепечет дождь,

Тишина в доме,

Тусклый свет

Ровен и равен ритму звучания

Капель по подоконнику;

Опять открыта тетрадь –

Она сегодня светлее

Дневного света –

Неровным почерком

Рисую автопортрет:

Я есть, когда нет

Яркости света и звука,

Когда мир – тих,

Когда нервный стих

Не рвет бумаги лист,

А слово – лучисто,

На душе – чисто,

Мысль – спокойна,

Дыхание – ровно,

И мне все равно

Какая для всех я сейчас…

Я для себя есть

Только тогда,

Когда для других

Меня нет,

Когда неярок свет,

Когда тихо в доме,

Когда только Бог знает,

Что со мной и во мне происходит…

* * *

Не люблю хорового пения,

Не пойму, что за зверь – общее мнение,

Боюсь толпы, не выношу толчеи,

Не умею любить человечество –

Только каждого, встреченного…

Мое восприятие не способно к целостности,

Только – детали,

Только – отдельность;

Если всего сразу много –

До паники теряюсь,

Спасаясь,

В себя зарываюсь…

Искусство

 

Позабыв о всех канонах,

Преступая все законы,

Руки делают не то,

Что привычно и надежно,

Пусть похуже, неуклюже,

Но – ни на что не похоже…

Так в новизне неумелости,

В маяте возврата незрелости

Возникает там, где было пусто –

Первый следок искусства:

То, что для автора непостижимо,

То, что сейчас никому не нужно –

Это, похоже, и есть искусство…

*

«Зимой и себя не видно»,

Раздумывал летом Заяц, –

«С одной стороны – хорошо,

 С другой – чуть-чуть обидно…»